A book of love is long and boring, and written very long ago...
Я искренне прошу прощения за то, что пришлось вот так вот внезапно удалить тот дневник и завести этот. Такой же.
Я снова стала фениксом, возрождающимся из пепла.
Чтобы вы вспомнили, кто же я именно такая, я взяла на себя смелость сохранить все свои записи из того дневника и перенести их сюда.
Я заберу их под тег, чтобыэта запись не казалась слишком громоздкой.
Я снова стала фениксом.
Фениксом, который любит...
старые записи...
Интересно, а способна ли я начать жизнь с чистого листа? Совсем с чистого?
A frozen broken heart ready to lose it all...
Боюсь, что нет.
Я продолжаю любить тебя. И меня мало волнует, насколько ты из другой реальности.
— Ну почему ты отказываешься поверить в то, что он мог говорить и правду? Ты что, не слушала меня?
— Я готова признать, что, возможно, я ему нравлюсь. Ты права — вряд ли он в противном случае прилагал бы столько усилий. Но любовь? Этого просто не может быть. Подумай о том, кто он и кто я.
— Ох, так мы опять будем заводить эту пластинку про то, что «я его недостойна»?
— Да ладно тебе, Шарли. Я совсем не принижаю себя — я просто стараюсь быть реалисткой. Он обаятелен, умён, невероятно талантлив, красив, богат и знаменит. Он может встречаться с кинозвёздами, с топ-моделями, да с кем захочет. И что, он в результате будет довольствоваться какой-то заурядной учительницей музыки? (с)
Замечательный диалог, красочно меня характеризующий.
Я боюсь. Боюсь поверить, что все может случиться так, как я хочу.
Прав был Коэльо. В том, что люди часто отказываются от исполнения своей мечты просто потому, что не ведают, что им делать с собственным счастьем...
Хельсинки...
Наверное, у каждого из нас есть город, который зовет к себе и манит, и притягивает, как магнит. Хочется прогуляться по его улочкам, хочется вдыхать полной грудью его воздух.
Хочется выучить наизусть в этом городе каждый камень, каждую улицу, каждый переулок. Хочется сидеть летними вечерами в кафешке и попивать каппучино.
Хочется стоять с тобой под проливным дождем и улыбаться хмурому небу.
Хочется... Раствориться в этом городе. И в тебе...
Я не знаю, откуда взялось это странное и в чем-то - даже страшное чувство.
Я не знаю, что произошло со мной в последний год... В тот год, когда я поняла, что люблю тебя...
Я не знаю, что будет дальше.
Даже не представляю. Не могу представить.
Впрочем, плевать.
Я
люблю...
Почему-то именно в предпраздничные дни я начинаю слишком остро ощущать свое одиночество. Видеть вокруг счастливые лица и отчетливо понимать, что, несмотря на большое количество знакомых, чуть меньшее количество друзей и уже со-о-овсем маленькое количество лучших друзей, я одинока.
Одинока потому, что у меня нет т.е.б.я.
Человека, которому летят все мои мертвые письма. Just dead letters...
Dead letter is a letter that has never been delivered because the person to whom it was written cannot be found, and it also cannot be returned to the person who wrote it.
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил – в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал – мне.
«Мой милый, что я тебе сделала?»
Когда жизнь на кусочки разбивается ради одного только - видеть тебя рядом со мной.
Когда от строчек "...У него - своя дорога, он - идол и кумир, перед ним весь мир, и таких, как ты, там сотни!" внутри начинается буря, и вместе с тем - понимаешь, что это правда. Пускай жестокая, но правда. А от нее убежишь, на то она и truth.
Но почему же тогда так больно..?
Este corazon que te robaste cuando te marchaste...
Пожалуй, я устала. Но я знаю одно - я даже тогда, когда собью в кровь ноги на пути к тебе, даже тогда, когда буду умирать от боли и потери кислорода в легких, я буду любить тебя.
Боюсь.
Очень боюсь.
До потери пульса боюсь.
Потому что знаю - я не такая, какой бы ты хотел видеть любящую тебя девушку.
Я совсем другая.
Но я знаю, откуда-то знаю, что именно меня ты ждешь. Ждешь, когда тушишь в пепельнице очередную сигарету. Ждешь, когда наигрываешь на гитаре очередную грустную мелодию. Печальную мелодию. Trust I seek and I find in you...
And nothings else matters...
Я знаю, что ничто уже не будет иметь значение в тот момент, когда я смогу просто дотронуться до твоей руки. Сказать, что я люблю тебя... Я знаю, что ты не поймешь - просто потому, что не знаешь языка, на котором я говорю. Ты не поймешь слов, но я так надеюсь, что сможешь разобраться по глазам.
Когда вера разбивается в пыль, когда ветер превращается в штиль,
Когда крылья надо с хрустом ломать, чтобы снова научиться летать...И я научусь.
Мы научимся...
Ohne dich...
Sin ti...
Without you...
Без тебя...
На разных языках эти слова звучат по-разному, но их смысл - один и тот же. Всегда один и тот же нервный, дребезжащий крик души - "Кто я без тебя? Кто ты без меня?"
Я без тебя - просто Девочка, которая хотела счастья.
Ты без меня - просто мужчина с самыми пронзительными на свете глазами.
"...Ей, конечно, нужно очень много рассказать..."
Мне нужно очень много рассказать тебе...
В чем смысл того, что я однажды увидела тебя? Я знаю, просто знаю, что это не просто так.
Я - девочка, которой так хотелось счастья. Счастья с одним-единственным человеком. Пускай это глупо, но так есть. Я знаю, что растворяюсь в тебе, и мне хочется надеяться, что где-то там, далеко, ты тоже стоишь у окна и думаешь о том, что на свете есть девушка, в которой растворяешься ты сам.
Сигарета в руке. Футляр от гитары в углу, а сам инструмент лежит на кровати, дожидаясь, пока пальцы дотронуться до струн. Мелодия польется в пространство, заставляя утонуть в звуках, прекрасней которых на свете нет...
Playing with the strings of my soul...
У меня есть много причин, чтобы забыть тебя, но еще больше - чтобы помнить о тебе. Помнить всегда, даже в те моменты, когда это совсем не нужно - все равно помнить. Я знаю, что не смогу забыть тебя.
Ни_ког_да.
Я не знаю, насколько это плохо и уж тем более - насколько хорошо. Да это и неважно. Совсем неважно. Вовсе не важно.
Пока что...
Мир разбивается на тысячу кусков without you.
Крылья умирают ohne dich.
Но потом все будет по-другому.
Я знаю...
Я снова стала фениксом, возрождающимся из пепла.
Чтобы вы вспомнили, кто же я именно такая, я взяла на себя смелость сохранить все свои записи из того дневника и перенести их сюда.
Я заберу их под тег, чтобыэта запись не казалась слишком громоздкой.
Я снова стала фениксом.
Фениксом, который любит...
старые записи...
Как часто нам приходится начинать жизнь с чистого листа...
Забывать то, что было.
Ведь люди как фениксы - имеют свойство возрождаться из пепла...
Жаль, что человек, ради которого создавался этот дневник и ради которого он велся на понятном ему языке, пока не может появиться в моей жизни вновь...
Может быть, это глупо, но я безумно по нему скучаю.
Даже сейчас.
Но я знаю - наступит день, и все будет так, как надо...
Забывать то, что было.
Ведь люди как фениксы - имеют свойство возрождаться из пепла...
Жаль, что человек, ради которого создавался этот дневник и ради которого он велся на понятном ему языке, пока не может появиться в моей жизни вновь...
Может быть, это глупо, но я безумно по нему скучаю.
Даже сейчас.
Но я знаю - наступит день, и все будет так, как надо...
Frozen to lose it all?
Интересно, а способна ли я начать жизнь с чистого листа? Совсем с чистого?
A frozen broken heart ready to lose it all...
Боюсь, что нет.
Я продолжаю любить тебя. И меня мало волнует, насколько ты из другой реальности.
— Ну почему ты отказываешься поверить в то, что он мог говорить и правду? Ты что, не слушала меня?
— Я готова признать, что, возможно, я ему нравлюсь. Ты права — вряд ли он в противном случае прилагал бы столько усилий. Но любовь? Этого просто не может быть. Подумай о том, кто он и кто я.
— Ох, так мы опять будем заводить эту пластинку про то, что «я его недостойна»?
— Да ладно тебе, Шарли. Я совсем не принижаю себя — я просто стараюсь быть реалисткой. Он обаятелен, умён, невероятно талантлив, красив, богат и знаменит. Он может встречаться с кинозвёздами, с топ-моделями, да с кем захочет. И что, он в результате будет довольствоваться какой-то заурядной учительницей музыки? (с)
Замечательный диалог, красочно меня характеризующий.
Я боюсь. Боюсь поверить, что все может случиться так, как я хочу.
Прав был Коэльо. В том, что люди часто отказываются от исполнения своей мечты просто потому, что не ведают, что им делать с собственным счастьем...
Хельсинки...
Наверное, у каждого из нас есть город, который зовет к себе и манит, и притягивает, как магнит. Хочется прогуляться по его улочкам, хочется вдыхать полной грудью его воздух.
Хочется выучить наизусть в этом городе каждый камень, каждую улицу, каждый переулок. Хочется сидеть летними вечерами в кафешке и попивать каппучино.
Хочется стоять с тобой под проливным дождем и улыбаться хмурому небу.
Хочется... Раствориться в этом городе. И в тебе...
Я не знаю, откуда взялось это странное и в чем-то - даже страшное чувство.
Я не знаю, что произошло со мной в последний год... В тот год, когда я поняла, что люблю тебя...
Я не знаю, что будет дальше.
Даже не представляю. Не могу представить.
Может быть, я просто боюсь того, что ты сможешь меня полюбить?
Ведь я... Ничем не хуже твоих бывших девушек...
Но кто ты! И кто я?
Впрочем, плевать.
Я
просто
люблю...
Одиночество..? Возможно.
Почему-то именно в предпраздничные дни я начинаю слишком остро ощущать свое одиночество. Видеть вокруг счастливые лица и отчетливо понимать, что, несмотря на большое количество знакомых, чуть меньшее количество друзей и уже со-о-овсем маленькое количество лучших друзей, я одинока.
Одинока потому, что у меня нет т.е.б.я.
Человека, которому летят все мои мертвые письма. Just dead letters...
Dead letter is a letter that has never been delivered because the person to whom it was written cannot be found, and it also cannot be returned to the person who wrote it.
Sin ti...
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил – в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал – мне.
«Мой милый, что я тебе сделала?»
Когда жизнь на кусочки разбивается ради одного только - видеть тебя рядом со мной.
Когда от строчек "...У него - своя дорога, он - идол и кумир, перед ним весь мир, и таких, как ты, там сотни!" внутри начинается буря, и вместе с тем - понимаешь, что это правда. Пускай жестокая, но правда. А от нее убежишь, на то она и truth.
Но почему же тогда так больно..?
Este corazon que te robaste cuando te marchaste...
Пожалуй, я устала. Но я знаю одно - я даже тогда, когда собью в кровь ноги на пути к тебе, даже тогда, когда буду умирать от боли и потери кислорода в легких, я буду любить тебя.
Я буду тебя всегда любить, слышишь? Всегда...
Жди меня, и я вернусь...
Боюсь.
Очень боюсь.
До потери пульса боюсь.
Потому что знаю - я не такая, какой бы ты хотел видеть любящую тебя девушку.
Я совсем другая.
Но я знаю, откуда-то знаю, что именно меня ты ждешь. Ждешь, когда тушишь в пепельнице очередную сигарету. Ждешь, когда наигрываешь на гитаре очередную грустную мелодию. Печальную мелодию. Trust I seek and I find in you...
And nothings else matters...
Я знаю, что ничто уже не будет иметь значение в тот момент, когда я смогу просто дотронуться до твоей руки. Сказать, что я люблю тебя... Я знаю, что ты не поймешь - просто потому, что не знаешь языка, на котором я говорю. Ты не поймешь слов, но я так надеюсь, что сможешь разобраться по глазам.
Когда вера разбивается в пыль, когда ветер превращается в штиль,
Когда крылья надо с хрустом ломать, чтобы снова научиться летать...И я научусь.
Мы научимся...
...Девочка, которой так хотелось счастья...
Ohne dich...
Sin ti...
Without you...
Без тебя...
На разных языках эти слова звучат по-разному, но их смысл - один и тот же. Всегда один и тот же нервный, дребезжащий крик души - "Кто я без тебя? Кто ты без меня?"
Я без тебя - просто Девочка, которая хотела счастья.
Ты без меня - просто мужчина с самыми пронзительными на свете глазами.
"...Ей, конечно, нужно очень много рассказать..."
Мне нужно очень много рассказать тебе...
В чем смысл того, что я однажды увидела тебя? Я знаю, просто знаю, что это не просто так.
Я - девочка, которой так хотелось счастья. Счастья с одним-единственным человеком. Пускай это глупо, но так есть. Я знаю, что растворяюсь в тебе, и мне хочется надеяться, что где-то там, далеко, ты тоже стоишь у окна и думаешь о том, что на свете есть девушка, в которой растворяешься ты сам.
А она представила, как вниз летит с моста,
Как над ней склонились "Скорой Помощи" врачи.
И решила - непременно будет жить до ста,
У нее на это больше тысячи причин...
Как над ней склонились "Скорой Помощи" врачи.
И решила - непременно будет жить до ста,
У нее на это больше тысячи причин...
Сигарета в руке. Футляр от гитары в углу, а сам инструмент лежит на кровати, дожидаясь, пока пальцы дотронуться до струн. Мелодия польется в пространство, заставляя утонуть в звуках, прекрасней которых на свете нет...
Playing with the strings of my soul...
У меня есть много причин, чтобы забыть тебя, но еще больше - чтобы помнить о тебе. Помнить всегда, даже в те моменты, когда это совсем не нужно - все равно помнить. Я знаю, что не смогу забыть тебя.
Ни_ког_да.
Я не знаю, насколько это плохо и уж тем более - насколько хорошо. Да это и неважно. Совсем неважно. Вовсе не важно.
Пока что...
Без тебя.
Но только пока что...
Мир разбивается на тысячу кусков without you.
Крылья умирают ohne dich.
Но потом все будет по-другому.
Я знаю...
-
-
11.03.2007 в 10:39-
-
11.03.2007 в 12:16пасибо...=) я бы не назвалась светлой, но любящей - это верно..
я все же феникс...